Ficciones.

De lo privado y lo público. De exponerse, de mostrar, de abrirse.

Buscarse en la mirada ajena, identificarse. Perderse en la construcción de una realidad que no es más que fantasía.

Mentir, siempre mentir.

Es bueno comprenderme y aceptar no me entiendo. 

En mi vida esta es una nueva era. Ni se si son los astros, si es porque soy de tauro. Andá a saber.

A mi interlocutor, le cuento:

Me río de vos y tu adolescencia eterna. 

Me río de mí y de mi inmadurez sinfin.

Fuiste un poco mi instrumento. Y así como te usé, vos me manipulaste. 

Me solés ganar en nuestra carrera de egos. Tenés un mundo más sólido, más popular que yo.

Y aunque lloro, pataleo y te canto las cuarenta, en el fondo no me importa. Yo lo se, vos lo sabés. Estás muy sólo y triste.

Perdoname. No tuve más que amor infantil para darte. 

Y así como me expongo, te olvido. Y así como te ocultás, me pensás.

Fui difícil para vos, te desarmé y vos lo intentaste. Tu presencia me duele más que tu ausencia, casi siempre fue así.

Lejos estamos bien.

No quiero que vuelvas. Vos tenés que ser libre. Y yo también.

Nuestra sabiduría reside en siempre haberlo sabido. Y nuestro amor renace en ese no-lugar. En una foto. En un video. 

En un pedazo de memoria que alguna vez te regalé todos los días.

Debajo de una autopista, entre Flores y Colegiales, todavía somos jóvenes juntos. Los colectivos nos miran y no nos damos cuenta. 

Y aunque todavía existe, yo ya me lo olvidé. Y vos también.

Mis mentiras más honestas siempre fueron para vos. Nuestra ficción ambigua no es infinita, ni es especial. 

Voy a extrañarte un rato más. Tu lugar ya es de otro. Por suerte.

Avancemos.